Les provençaux ne m’aiment que cuisiné en daube ou en pâté. On m’accuse de faire du dégât partout où je passe, dans les vignes, les truffières et les champs. Et c’est vrai : je ne sais pas résister à une grappe de raisin et encore moins au parfum de la truffe. Mais de là à me chasser en battues comme si j’étais le légendaire Phacomochère d’Espigoule !