De maquis en garrigues et de plaines en collines, a la flour vai toustèms l'abiho, en tout temps l'abeille va vers sa fleur… Et revient vers ma ruche, où les miels aux parfums de la Provence naissent dans le secret des rayons. Mais à Noël, pas de récolte, je veille simplement sur mes petites travailleuses, et je leur raconte à voix basse le miracle qui nous vient.